Mudar la piel 12/10/2022

Como los árboles en primavera, cuando todo aparenta estar bien, el sol brilla,el clima es agradable. Me visto con los colores vivos, con las más finas máscaras, pero cuando el viento sopla fuerte, el clima cambia, la temperatura disminuye; poco a poco cambio esas vestimentas que se vuelven opacas e inservibles y prefiero despojarme de mis máscaras. Ser yo mismo, sin hojas, sin flores solo yo y soportar el frío de la nieve que bella y suave se posa sobre mí, pero que quema como la llama más intensa, permitirme ser yo mismo, sin más máscaras, sin más ropas ni prejuicios solo yo……

Cuadro: «Masque Ouverte», Francis Cabanel , 1931

Tu y Yo 2/2/2022

No somos más que un recuerdo empolvado que aún duele. No somos más que un eco perdido, nada más que un reflejo imperceptible sobre un sucio espejo. No sé si aceptar que el tiempo curará lo que siento, no sé si el corazón sana o si solo mi memoria cruel quiere recordar tu piel, tu aliento, tus manos sobre las mías, el calor de tu cuerpo en un abrazo.

No sé si encontrar una escusa superflua y evidentemente falsa para volver a escucharte y saber que piensas. No sé si es lo mejor para mí, no sé que hacer, simplemente ¡No sé!

Y aquí, en la acompañada soledad del día día, espero que la vida te sonría, que te encuentres bien, que no sufras como yo. Que el olvido te alcance más rápido que a mí. Espero que estas letras no lleguen a tus ojos, que una boca imprudente decida mejor callar antes que leértelas. Que no sé que hacer contigo, con tu recuerdo. Ya no se que hacer con este Tu y Yo sin futuro.

*Photo: DOISNEAU Robert, 1912-1994.
«Jacques Prévert et son chien, au bistrot quai Saint-Bernard à Paris»

Dolor 28/7/2019

Como cuchillos las notas de un violín se clavan en mi pecho, dolor, es lo único que siento, dolor, desesperación estos sentimientos se apoderan de mi ser hacen que de mis ojos broten lágrimas que dejan un rastro frío en mis mejillas, esas lágrimas que como gritos del alma afloran. Llanto fruto del dolor, de la desesperación, del miedo a lo incierto, llanto fruto de la frustración, llanto de soledad y de impotencia

 

Cuadro: L’Ange Déchu, Alexandre Cabanel, 1847 (fragmento)

Lágrima 27/7/2019

mmm… felicidad… una realidad o una simple utopía. ¿Lágrimas existen de verdad? serán tal vez un grito desesperado del alma que desde el silencio sufre y sabe que cada palabra de amor que calla se clava como una navaja, por eso duele. Duele el querer en silencio, duele callar lo que en verdad el alma quiere gritar, para mi eso es una lagrima una palabra que duele en el silencio del alma…

 

Cuadro: Freya’s tears,  Gustav Klimt,

Soledad 26/7/2019

Se podría explicar como el sonido estridente del silencio, el pequeño haz de luz que roza la cortina inmóvil. Se lo podría explicar como ese momento en el que al parecer el tiempo se detiene, los objetos inmóviles se estancan en un segundo eterno y desde las sombras  contemplan como testigos , mis miedos, mis demonios que con sus grandes ojos se acercan lentamente, sigilosos para sumergirme en la obscuridad de sus brazos.

 

Cuadro: Stage scene, Everett Shinn, 1906

Un último instante 3/7/2019

Una vela frente a un espejo,

un murmullo del viento,

unos ojos brillantes en medio de la obscuridad,

una aparente calma,

un suspiro,

un adiós,

un te quiero,

un te vas,

un no vuelvas.

Una vela frente al espejo creando figuras tambaleantes,

un murmullo del viento anunciando que el final se acerca,

unos ojos brillantes que me dicen no mires atrás,

una aparente calma flotando imperturbable,

un suspiro que deja al alma respirar,

un Adiós… necesario,

un te quiero… caduco,

un te vas… inevitable,

un no regreses… Porfavor.

…

 

 

Cuadro: Night in St. Cloud, Munch, 1890

 

¿Quién toca la puerta? 2/7/2019

Durante la noche los recuerdos te invaden , la melancolía puede tocar la puerta habrá que abrirle y consultarle sobre su menester. Enfrentarse a los recuerdos de una tarde soleada donde el alma se encontraba a gusto plácida y hasta holgazana, en la conformidad de un presente fugaz y destinado a terminar fortuitamente. Despertar de repente sintiendo el gélido rocío en la planta de los pies y sentir que aquello acabó, que sin más la vida pasa, de a momentos se nos va la vida. ¿Cuándo acabó todo? ¿Cuándo el vino se tornó en vinagre? Ahí en la puerta estás golpeando me niego a abrirte, pero esos golpes retumban en mi cabeza como una cacofonía infinita que me repite ¿Cuándo?¿Cuándo?¿Cuándo?

Encuentro refugio en la compañía de los míos, en reuniones frívolas que me permiten ignorarte, para volverte e escuchar cada noche. Te abriré la puerta y te invito a bailar conmigo dentro del salón de los dioses. Melancolía brinda conmigo de las aguas del Lḗthē para ponerle fin a este ingrato momento, baila conmigo esta última canción, canta y grita, invita a Leta y juntos con frenesí terminemos embriagados de olvido y que no quede nada más que una resaca de esta amarga travesura.

Cuadro: Vampire, Munch (1894)

1 /7/2019 Tiempo para retomar

Después de una larga temporada (4 años) he decidido retomar este espacio como un lugar de reflexión y expresión. Después de un tiempo he  decidido invitar a amigos, conocidos o desconocidos que deseen publicar algo, este espacio está abierto para ustedes, con relatos, cuentos, poesía. Les dejo algo que está dando vueltas en mi cabeza durante estos días:

 

Que se debe pensar de las emociones fuertes, de los momentos apasionados que se esfuman de repente, de las promesas incumplidas, de los abrazos no dados. Son luciérnagas que en el aire transmutan en brasas incandescentes que queman en la memoria. Esperar a lamer las heridas y refugiarse bajo la sombra, la amargura del rencor en la boca por palabras esquivas inunda el paladar y las palabras se entretejen en la garganta. Qué sentir después de que mudo el corazón intenta gritar y ahogado de sentimientos se resigna a un mañana que no llegará.

Que sentir cuando en la noche el escalofrío de la incertidumbre te recorre la nuca, cuando la duda invade el pensamiento, cuando el alma se enferma y recuerda y recuerda. Libérate Prometeo de tus cadenas a pesar que conoces, que llegada el alba volverá y te devorará por dentro; sus cadenas frías te recordarán tus transgresiones a las que voluntaria y cariñosamente accediste.

 

*Imagen Fragmento de ‘Prometeo encadenado’ (Pedro Pablo Rubens y Frans Snyders, 1611-1612)

Poesía ¿?

Después de dejar de escribir por un tiempo surgió esta necesidad llameante dentro de mi, no sé si lo que siento es tristeza o es alegría; no sé si siento en realidad algo o la mente revolotea simplemente perdida.

No me explico como me puedo encontrar tan triste y alegre a la vez, no sé si la locura me ha alcanzado o si la posibilidad del querer, ha dibujado entre mis versos pinceladas de tristeza. Quisiera saber qué es ser poeta, si lo que siento puede ser llamado poesía. Si las enredaderas de mi mente que entretejen un manto de sentimientos es poesía.  Si tal vez solo el que escribe lo que siente es poeta.

Hoy te recuerdo

Te recuerdo en la suave brisa matinal que acaricia las flores, te recuerdo en el olor a tierra mojada que alguna vez mancho tus dedos, te recuerdo cuando las gotas del rocío adornan las hojas verdes, te recuerdo cuando una flor roza mis dedos.

Hoy te paseas por mi memoria y jugueteas en mis pensamientos, hoy siento que te extraño, hoy intento ser esquivo de la nostalgia ser un poco mas fuerte para no recordarte con lágrimas en los ojos. Hoy me niego a sucumbir al dolor y poder alojarme en la esperanza de volverte a ver, de sentirte cerca, de poder rozar tu piel con la punta de los dedos.

Pero tu ausencia es un espacio vacío, el silencio retumba en mis oídos, el frío recorre la habitación donde solíamos conversar hoy me di cuenta que te he perdido. Solo me queda recordarte en el primer rayo de luz hoy no te tengo a mi lado pero te siento dentro del pecho.